All of old. Nothing else ever. Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better.

Nothing else ever

Cerro-Corá – Osvaldo Lamborghini

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Hoy sigue 16, octubre 16. La lluvia hunde al tiempo en un pantano. En la charca, tal vez, desde donde los que ya están en ella (Lenin) nos llaman con su croar. Lalluvia hunde al tiempo en una ciénaga: mal olor. La putrefacción de la historia también es un concepto de Lenin. Ahora comprendo. Ingenuamente, infantilmente (vaya esquizofrénico) me vine a la orilla del Atlántico, a Mar del Plata. Escapé de Buenos Aires (Hotel Astor, Hospiutal Argerich). Escapé del Riachuelo y también del entero Mar Dulce, del Río de la Plata, si seré. Si seré animal. La hermana de Nietzche quería traerlo, a su hermano Nietzche, al Paraguay. Pero los ejércitos de la alianza argenitno-brasileña destruyeron el Paraguay. Un genocidio completo, sabio, tan sabio que los libros europeos no lo registran, tan sabios. Lo del Líbano es una caricia, un humano disenso internacional, comparado con aquello: aquello… allí se dirimía la eterna cuestión, civilización o barbarie, y claro, como es notorio: triunfó la civilización, aquello…

 

La última batalla librada por los paraguayos, fue la de Cerro-Corá, que fue librada… por niños paraguayos… barbas postizas o pintadas con tizne, recursos teatrales en la esperanza… con la esperanza… de que las hineas creyeran que tenían enfrente un verdadero ejército y frenaran por unas horas su avance para prepararse para la batalla y así les permitieran la huida… esperanza vana, vana esperanza…

 

La degollatina en masa prosiguió, ¿qué niños ni niños muertos? ¡niños y muertos! mujeres violadas, pero carajo, ¿por qué solamente violadas? no, carajo, ¡violadas y después o antes degolladas!, y no vaya a creerse al estilo idiota, al estilo zarandaja europea, para retardados mentales… no vaya a pensarse en los ¡huija! Mongoles, en desbordes a lo Tamerlán… no (y no), queridos míos… por aquellos años, 1870, cada ejército argentino marchaba con su degollador profesional, uno por pelotón. A los generales y oficiales, diplomados todos en los más famosos institutos, academias y universidades del Viejo Continente, violín-violón, ¿cómo decirlo?… la idea “prisionero de guerra”… ¿cómo decirlo?… les repugnaba, América era tierra de libertad, republicana, y la idea “prisionero de guerra” les parecía demasiado restringida, algo estúpida… europea, en suma…

 

Si en Europa, centro del mundo, se masacraban mutuamente con tanta alegría e impunidad, ¿cómo desperdiciar las oportunidades que estos desiertos brindaban en bandeja? ¿Qué hacer? ¿Qué hacer además de leer, en el original, a Tácito y Lord Byron? ¿El aburrimiento, el fastidio de la vida de hotel?

 

NO, cerro-corá. La cacería prosiguio porque se trataba de una operación de exterminio. Liquidado el ejército teatral infanto-juvenil, quedaban Solano López, su madre, su esposa, su amante, los ministros y los restos del Estado Mayor. Fueron todos pasados a cuchillo.  La única que se salvó fue Madame Lynch, la amante de Lopez, que cuando ya tenía el cuchillo en la graganta gritó “¡Soy inglesa!”. Santa palabra.

 

 

¿y a ver? ¿A quién carajo le importa lo que importa? –Usted se refiere: a lo único que importa o debería importar– Ya empezamos. Lo triste (es lo bello, es lo triste), lo triste es que todos sabemos a qué me refiero, a qué se refiere o debería referirse. “Un cotorrito blanco como la nieve”. Un cuerpo blanco como la nieve (un cuerpo de mujer; el cuerpo masculino no existe, que yo sepa). Una mirada azul, fascista. Es casi una cuestión pulmonar. Se respira cuando hay guerra. Cuando “lo criminal” ocurre. Es decir cuando se desarma  –un poco, muy poco–  la trama de la degeneración.

Written by porlaverdad3

16/02/2013 a 22:41

Publicado en Reflexiones

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